A trajetória brilhante de Jerry Seinfeld

Esse veraneio, com esses isolamentos, protocolos e pânicos, teve tudo a ver com essa pavorosa pandemia que completa um ano, comemorando as tais bodas de papel, mas no caso é um papel que gostaríamos de rasgar ou queimar de uma vez. Mais do que nunca a saudade e a nostalgia daqueles veraneios "raiz": Fuca da família, cheio de gente, rancho básico e calção desbotado do ano anterior, parada para o puxa-puxa, o sonho, a rapadura e a cachacinha azulada de Santo Antônio da Patrulha e a gloriosa chegada no chalé de madeira alugado no Braço Morto de Imbé.

Lamber gostosamente o primeiro Chicabom (o primeiro Chica você não esquece), pescar sardinha até pela barriga, sem isca, na ponte Imbé-Tramandaí, andar de bicicleta, usar Paraqueimol para os excessos do sol, comer pastel na avenida Emancipação, comprar Pato Donald no armazém da esquina, adquirir peças do artesanato produzidos dos índios, surfar com a planonda de isopor, que se desmanchava aos poucos, ver os dois vizinhos gringos tomarem um garrafão de cinco litros de vinho em algumas horas, essas e outras lembranças ficaram na memória. Memória, onde as coisas acontecem muitas vezes.

O veraneio tinha a simplicidade da rede, do sol, da areia, do mar, das gaivotas e do luar noturno. O teco-teco largava um fardo com exemplares da Folha da Tarde nas dunas. Nada de ruídos, conexões, telefones, geringonças e apurrinholas eletrônicas atuais, que nos deliciam e torturam. Havia dias e noites bem definidos e as pessoas, como os cavalos e os pássaros, acordavam com a claridade dos primeiros raios de sol.

Esse veraneio 2021 entrega seus últimos suspiros em março, como sempre o melhor mês de praia, com suas lindas cores de mar e seu clima agradável, ficou marcado de modo indelével pela pandemia. Alguns, muitos, desafiaram as regras e lotaram os hospitais, outros obedeceram os protocolos chatos e aproveitaram o possível. Muitos ficaram nas cidades, esperando melhores dias, fugindo até de perigosos elevadores, onde o vírus poderia pintar.

Vida que segue, fila que tenta andar, vacinas bem-vindas e o mar segue com seu tamanho gigante-oceânico, suas calmarias e suas ondas eternamente indo e retornando, como se ele não se importasse muito com o mundo e seus assustados viventes. Profundo, raso, escuro, claro, aconchegante e mortal, o mar não está nem aí ou, melhor, sempre esteve e sempre estará. Ele sabe que a pandemia um dia termina, como terminaram outras pestes no planeta.

Tipo assim os mais velhos, o mar manja tudo sobre bom tempo, vendavais, mar de almirante e tsunamis devastadores. Tudo é passageiro, menos o motorista, o cobrador, o piloto e a aeromoça. Muitos cobradores já passaram, aliás. Eterna como a Sé de Braga e andar a pé é a sabedoria popular. Não há bem que sempre dure, nem mal que nunca se acabe, segue ensinando a sagrada voz das ruas, para quem quer ouvir.

O tempo, o vento, o mar, a lua, as estrelas, o sol e as velhas novidades seguem por aí, enquanto aguardamos por dias melhores.

Crônica de final de temporada no geral é escrita para reclamar dos altos valores de IPTU cobrados do Litoral Norte e da pouca atenção das prefeituras aos veranistas. Crônica de final de temporada, por vezes, é para reclamar dos preços, da precária estrutura de saúde, limpeza, segurança e saneamento e para dizer que o ideal seria um diálogo maior e melhor entre veranistas, autoridades e moradores do litoral. Verdade que com a pandemia muitos veranistas passaram a viver longas temporadas no litoral e, alguns, até mesmo se mudaram para suas casas de verão, transformando as feições da economia e de outros aspectos da vida nos municípios da região. Esta crônica de final de veraneio registra esta temporada complicada e de certa forma triste, esperando que no próximo verão a gente retome o normal, seja qual for este normal. (Jaime Cimenti)