Virginia Woolf e a imaginação profunda

O automóvel Mercedes estacionou em frente à velha casa que tinha as cores das paredes desbotadas, mas ainda se mantinha em pé após nove décadas, revelando as marcas da pátina do tempo. A casa mista, de madeira e alvenaria, se situava na rua central do vilarejo, de apenas 800 metros e chão de terra batida. Quem acelerasse um pouco mais o carro talvez nem percebesse Vila Mariana, onde havia mais almas no cemitério do que nas modestas moradias. Na pequena localidade, havia apenas outras seis pequenas ruas, perpendiculares à principal, todas de terra batida, com casas simples e antigos moradores.

O velho senhor desceu do carro, movimentando com dificuldade o corpo obeso e passou a mão nos ralos cabelos que ainda restavam na nuca. Pensou em entrar no veículo de novo e seguir, mas lembrou que há mais de 50 anos não visitava a vila e o único irmão que lhe restava. Por questões de rivalidade, divergências pessoais, palavras desencontradas e pequenos grandes problemas de herança, ficou distante no tempo e no espaço da casa onde nascera.

Ele não tinha certeza de encontrar o velho irmão naquela véspera de Natal, mas bateu na porta com o punho diversas vezes e aguardou. Depois de vários minutos o irmão abriu a porta, fazendo ranger os gonzos. O irmão estava com 72 anos; ele, com 79. Os dois trocaram um longo olhar repleto de surpresa e silêncio: "Não vai me convidar para entrar?", ao que disse o outro: "Entre", abrindo totalmente a porta de madeira.

O visitante sentou-se no sofá da sala e o morador acomodou-se na poltrona em frente. Lá fora anoitecia, e um vento frio penetrava pelas frestas. Ficaram se olhando em silêncio por um tempo indefinido. "Quantos anos, hein?", disse o visitante. "É, mais de 50 anos, o tempo passa. Fiquei por aqui, cuidando da venda do pai, não me casei, não viajei, não tive filhos e não ganhei muito. Agora é deixar passar os anos que me restam", relatou. O outro, por sua vez: "Morei e trabalhei na Capital, ganhei uns pilas, andei pelo mundo. Tive três mulheres, cinco filhos e oito netos. Às vezes, penso que fiz muita coisa e, nos últimos anos, fiquei pensando em nossos pais, em ti, nessa casa, sentindo que no fundo ainda sou só aquele piá metido que saiu porta afora e não voltou. Estamos ficando velhos, pensei que era melhor não retardar esse encontro", contou o irmão de fora. "Tens razão, meu irmão, tens razão, sempre tiveste", concordou o morador.

Ficaram mais um tempo em silêncio. O dono da casa ofereceu uma cerveja para a visita e alguns pedaços de queijo, salame colonial, e também se serviu. "Podes passar a noite aqui, tua cama ainda está no teu quarto", afirmou. "Obrigado. Sabe, estamos velhos, somos irmãos, vamos deixar para lá o passado. Se a gente não conseguir esquecer, ao menos vamos tentar não morrer com pensamentos ruins", falou o outro. "Não é fácil, as feridas foram grandes, as cicatrizes ainda estão aí, sei lá até quando vão estar, mas somos irmãos e hoje é véspera de Natal. Também não gostaria de morrer brigado com o único irmão e tu voltaste, talvez por um dia que pode valer por anos", afirmou o outro.

 

Oricalco - O reino perdido de Atlântida (Chiado Books, 406 páginas), romance do farmacêutico e escritor caxiense Bruno Atti, autor dos livros O legado do führer, Praia da rocha e Fixação, apresenta a narrativa sobre uma equipe de cientistas que está prestes a divulgar provas sobre a existência da civilização atlante, mas um misterioso acidente ocorre. Uma nova equipe irá enfrentar perigos.

Autores Gaúchos 2018 (Edições Caravela, 168 páginas), obra organizada e editada pelo poeta e escritor Antonio Soares, apresenta contos, crônicas e poemas dele e de Felipe Daiello, Joaquim Moncks, José Nedel, Santa Inèze da Rocha, José Eduardo Degrazia e Nilva Ferraro, entre outros. O espírito do volume é valorizar o autor luso-brasileiro do RS.

Herval e a Revolução Farroupilha (Martins Livreiro-Editora, 48 páginas), do escritor, poeta e professor Getúlio Dorneles Fernandes da Silva, nascido em Butiá, tem prefácio do escritor Alcy Cheuiche, que escreve: "A leitura deste livro é elucidativa também para entendermos a razão de cidades como Herval e Piratini, tão importantes no decênio farroupilha, terem ficado tanto tempo no ostracismo.

Depois os dois sentaram-se à mesa. O irmão mais velho elogiou a cerveja, a linguiça, a salsicha bock, o chucrute, a salada de batata e o joelho de porco ensopado. Falou que tinha andado pelo mundo, mas a comida preferida e inesquecível ainda era a que comiam ali, a comida da mãe. O visitante devorou o sagu com creme de leite. Muitas garrafas de cerveja depois, sentaram-se na sala. Num momento, em silêncio, ficaram com os olhos marejados. Não sentiram necessidade de falar, simplesmente aproveitaram um contentamento inédito, um silêncio cômodo, eloquente. Ouviram os sinos da missa do Galo, levantaram-se e foram cada um para seu quarto, feito dois meninos. Na manhã seguinte o visitante disse que precisava ir, deu um longo abraço e um beijo no rosto do irmão e entrou no carro. Não combinaram novo encontro, mas um sol diferente brilhou na manhã de Natal.